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Víctor M. Díez aterriza en Favorables Madrid Poema.

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El poeta leonés Víctor M. Díez llega este jueves, 12 de junio, al ciclo de poesía contemporáneaFavorables Madrid Poema que coordina Juan Carlos Suñén en el nuevo espacio cultural madrileño Centro Centro.

“Con objeto de contribuir a un mejor conocimiento no sólo de la poesía española de nuestro tiempo, sino también de los autores que la producen, sus influencias, inquietudes y perspectivas, esta segunda edición de Favorables Madrid Poema propone un diálogo con algunos de nuestros mejores poetas nacidos en la década de los sesenta del pasado siglo”, señala Suñén en el programa.

Así, por esta edición, que se cerrará el próximo 3 de junio con el poeta Álvaro García, han pasado desde el pasado mes de octubre autores como Antonio Méndez Rubio, Jordi Doce, Eloísa Otero, Esperanza López-Parada, Eli Tolaretxipi y Ada Salas.

Este jueves, 12 de junio, Víctor M. Díez conversará con Juan Carlos Suñén y leerá poemas de sus últimos libros, Funeral celeste, Escrito sonámbulo y Discurso privado.

Las sesiones se celebran en un ambiente acogedor y distendido, en el que se busca compartir con los distintos autores “la mirada y la obra, lo diferente y lo común que, finalmente, han hecho de sus voces una voz para reconocernos”, apunta Suñén.

: : Un poema de Víctor M. Díez

(sonambulismo)

Reclamados, sonaron a pájaro
nuestros pasos de vuelta.

Las palabras en sus cajas a medio abrir.

La casa iluminada y cerrándose
en los ojos.
Lo abandonado en ruinas
como único refugio.

Nuestras afueras fueron
acrecentando sus sotos. Otro país eras tú
y los viajeros recíprocos, con solo mirar
nos regalaban esa luz del otro.

Parece que estás muriendo
cuando miras. De mtodo rescatas
un clamoreo de amanecida.

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Los “Dolores de Poesía en los Bares” ya tienen fecha y cartel.

Los “Dolores de Poesía en los Bares” ya tienen fecha y cartel

 30 de marzo de 2014 POESÍA /

Cartel Dolores 2014. © Diseño: Julia D. Velázquez.

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Poemas de Máximo Estrella y otros esperpentos, por Jorge Luis Estrella y Máximo Ballester.

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Los autores

Jorge Luis Estrella nació en Zárate en 1944, vivió desde los 14 años en Villa Carlos Paz y desde 1973 reside en la ciudad de Buenos Aires. Es Licenciado en Literaturas Modernas. Como poeta compartió muchas antologías y en 2010 publicó el libro “Menú Ejecutivo”. Internet y los Cafés Literarios le han proporcionado una excelente forma de difundir sus textos. Perteneció a los grupos “Fundación Argentina para la Poesía”, “La luna que” y “Gente de Lunes”. Como dramaturgo estrenó “La pulga”, “Me sobreseyeron”, “Madremagnum” y “Te prohíbo llorar” en colaboración con Graciela Licciardi.

Máximo Ballester nació en San Fernando, Buenos Aires, en 1964. Vive en San Isidro. Participó en varias antologías y desde 2006 publica sus poemas en el blog Musas Extraviadas. Sus libros editados son: Disfraz al agua (1998), Musas Extraviadas (2008), En la orilla (2009) y Poemas de autoayuda y aforismos para morir mejor (2011).

Máximo Estrella por JLE

PUERTO DESPIERTO

A la hora en que las aves duermen
con la elegancia que las caracteriza
llegué a Puerto Despierto
y colgué en el aire algunos cuadros de Quinquela.
Los pescadores hablaban con los peces
advirtiéndoles de la terrible trampa que es el anzuelo
y me entretuve en mirar dos o tres recuerdos
que sobrevolaban la mente de un suicida.
Una anciana que estaba por ahí de picnic
me alcanzó un mate
pero yo le dije que no sabía jugar al ajedrez
y ella emitió una risa clara y buena.
Una villa miseria bailaba en la otra cuadra
por un sueño perdido
y una radio vomitaba partidos de fútbol
con goles que se ahogaban en el agua amarga.
Los borrachos y los pecadores iban y venían
dando tumbos de vicio y de lujuria.
La soledad paseaba desprevenida por el muelle.
De pronto, llegó la policía
y se llevó presa a una nube que amenazaba lluvia.
Yo me quedé mirando cómo las mariposas
tomaban sol en la rambla junto a las gaviotas.

TODOS LOS CUERVOS, MI CUERVO

Mi cuervo no es el de Poe.
Ni el de Raymond Carver, que decía que su cuervo
no era el de Ted Hughes ni el de Galway, Frost,
Pasternak y Lorca; ni ninguno de los cuervos de Homero.
Mi cuervo no se posa en una verde rama
y no hay ventanas por donde lo pueda ver. Él simplemente
transita las espigas del aire.
Mi cuervo trata de las cosas del más allá, se disuelve
en sombras, y carga con mi conciencia como con un cadáver.
Mi cuervo es el portero de la muerte dulce.
Mi cuervo es un señor de arena que chorrea melancolía.

EL HOMBRE ARTIFICIAL Y EL HOMBRE IMAGINARIO

A orillas de un lago artificial
hay un hombre artificial que mira peces artificiales.
Tiene una caña de pescar artificial
y un sombrero de cuero artificial que lo resguarda
del sol artificial del verano. El hombre artificial
pasa las horas artificiales con sus acontecimientos
artificiales en un clima artificial y sereno.
Una tarde artificial de enero, el hombre artificial
se encuentra con el hombre imaginario de Nicanor Parra,
que le dice que vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios, a la orilla de un río imaginario.
–Yo practico la pesca artificial –dijo el hombre artificial.
–Y yo la pesca imaginaria –dijo el hombre imaginario.
Luego de hablar de bueyes perdidos, artificiales e imaginarios,
los hombres entablan una conversación más profunda
aunque artificial e imaginaria. El hombre imaginario
le confiesa al hombre artificial que en las noches
de luna imaginaria sueña con una mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario y que aún sentía por ella
el mismo dolor y placer imaginarios.
–Eso es porque nunca tuvo usted una mujer artificial –dijo
el hombre artificial.
–No, pero me imagino –dijo el hombre imaginario.
Y en ese instante, el hombre imaginario y el hombre artificial
ven cómo baja por el camino de una ladera invisible
al hombre invisible de H.G. Wells.
–Debe ser mi imaginación –dijo el hombre artificial.
–Es lo más real que he visto en años –dijo el hombre imaginario.

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graal

GRAAL
Respiración oscura de la vulva.

En su latir latía el pez del légamo
y yo latía en ti.
Me respiraste
en tu vacío lleno
y yo latía en ti y en ti latían
la vulva, el verbo, el vértigo y el centro. la distancia del sueño

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una fosil melodia estemece el corazon del mundo,
suena a abundanci con una cosecha de muerte
y un silencio tupido
faena rabia e impotenci,
Las manos han sido sustituidas
por alarmas al rojo vivo
Tengo la certeza de la bendita mala suerte
y se que todos aprendemos a encender hogueras
Los escaparates huelen a insomnio
Y hasta los arboles acorralados o veloces,
esperan oir las voces que labran esperanza y resistencia.
No hagamos por mas tiempo
la necedad de seguir parpadeando entre los parpados
de la rabia
Salgamos hasta las esquinas
donde hasta el Mar
cultiva municion tierna y verbos en rama
como siempre

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las manzanas como tus caracolas

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abisales criaturas

abisales criaturas

las manzanas se redondean

en los labios del frio

se abandonan

a los sueños de los dientes deleche

tienen vidas dobles

en el desvan

donde aun niño

palpo la parte humeda

que callas

como si otro animal que desconozco

viviera entre nosotros.

Se que las manzanas

te esconden el deseo

como a la luna un Oceano

la viste y la cubre

llenandola de desnudez abarcable

pero ardiendo

como nieve violentamente en blanco

en blanco

como un poema antes

de tu boca

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de la leche negra del crepusculo

de la leche negra del alba

de la leche negra del alba

bos dias, boas noites, boas tardes, mundo…
Despues do espectaculo, o pan?
Eleccións americanas, olimpíadas, copas mundiais, festivais e mais festivais…
E sempre, sempre ao dia seguinte as mondas do soño
podrecendo
no alfeizar das fiestras,
as fiestras rotas ou dobradas
enchen a parte do choro
que os ollos voan,
Tan pobres tan pobres tan pobres
que ata un cambio de cor ou de nome
alivia tanta impotencia.
Arruínan o mundo
e aplícanse diligintemente a restauralo,
a reformalo
para poder seguir con tamaño cadaver vivente…
E mentres tanto
o home, pobre, pobre…
recolle as mondas do soño,
con mimo, entre as mans,
carrexa as doradass mondas
e as da súa mirada
ata o solar do dia
onde co estiercol da luz
deixa que todo podreza
para unha nova colleita do alba.
Ao fondo, moi preto,
hai musica, musica negra,
hai unha festa do tamaño de todos?
Hai musica, e vén das ruínas

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