vagabundos a la luz de la luna
entre los escombros
la voz a ti debida
y aquella ruidosa edad
donde los niños
haciamos de las heridas
fe portatil
Era el resquemor, la musica
que como lagartijas
de brasas
manaba como rayos
entre las grietas
de cal,
sol mas sol,
en cada mota de polvo
el polem de la vida eterna.
A veces el dia era un crimen perfecto
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